Array

¿Ves aquella luz? dijo el hombre. Es el campo, concluyó tras una brevísima pausa que incidía con rigor, a modo de una aseveración tajante ante la cual se perpetuaba la incapacidad de ejercer réplica. Fuerzas dormidas. Aligeraste los hombros al instante de murmurar esas palabras. El campo radiaba una luz fantasmagórica, y el hombre que se había bajado del burro para sentarse en torno a la fogata, tenían en el rostro huellas de un cansancio que le antecedía. Entre las runas de su piel se asentaba la historia completa de la línea familiar, con su especial dosis de encuentros, corazones rotos, incestos, perjurios, odios, búsquedas, frustraciones. Temiste que a su vez el fuera capaz de leer en ti los mismos signos, adivinar con la asechanza de un vistazo la ilegitimidad del nacimiento de alguno de tus abuelos, la enfermedad que había hecho a tu padre un hueco estertor incapaz de levantarse de la cama. Resignado dirigiste la mirada al fuego. Sabías que ya te estudiaba. Bastaría con que los ojos se posaran más detenidamente entre las facciones, para que de tanto mirarte bajo las llamas haciéndose sombras en su marea, llegara a conocerte más de lo que toda tu vida cargada a fuerza de toser y respirar te plantearía enfrente, afilada como una caja sin cerradura. Aligeraste tus manos sacudiéndolas tibiamente contra la oscuridad. Te colocaste el sombrero mientras montabas el burro que te llevaría a la hacienda. ¿Ves aquella luz? le dijiste al hombre sentado que te miraba perplejo. Es el campo.

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