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Intromisión

(El Autista)

El alma pura se retrae en medio de la tempestad. Soy contestatario y mi imaginación comienza al atardecer, en pleno crisol de geografía húmeda cuando mi densidad se vuelve cero, basta llegar a la elocuencia discreta de mimetismo ante la vida, cuya apariencia perfecta me trae ganas. Frecuentemente pienso en la muerte accidental porque ando por campos minados, carezco de sensibilidad, de antemano no me importas. Anteayer hizo una luna de inmensidades complejas y permanecí engarrotado investigando la luz que revela el otro lado del hemisferio, la resonancia del pretérito en donde estuve colapsado mucho tiempo. Ni ese transcurrir oxidante estimula mi reacción ante lo que veo, el análisis es mío y juego a hacerme pedazos, a involucrarme en la aritmética sin deglutirla, a entender que todos entienden la explicación del experto en algoritmos que a mi manera es como un perro patéticamente consentido hablando en lo interno de mis neuronas; mi odio apenas empieza invento una masacre en momentos en que el exhibicionista que esta enfrente de mí es ultimado en un terrible certamen de mi imaginación equilibrada. Ni soy bueno, ni malo… solo soy abyectamente callado.

 

El tacto define mi inmunidad ante el homo videns pues mi hermetismo es envestidura total y a veces no sé si te hago daño, ni siquiera te levanto si veo que te derrumbas ante mis ojos, no sé que son los sentimientos homogeneizados que tanto insisten enseñarme, pero si sé que es la sangre seca en un puñal escondido en el Jardín del Edén. No sé ayudar porque lo que acontece para mí es natural, si té estas desangrado me retiro; nos vemos en el limbo y te invito a atravesar un puente viejo que se derrumbara con los dos para llevarnos a mi mundo, la noche.


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