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De lo onírico

Esto es despertar, sentir el cuerpo dando vueltas sobre si mismo. La sed comienza en la noche, uno se levanta, toma un poco de agua, y vuelve a acostarse. Esto es ceder la conciencia. Tomar agua para después acostarse, es beber un trago de lucidez y de nuevo el sopor. Los ojos cerrándose para que el interior de la cabeza permanezca sin iluminación, para no despertar fantasmas. El interior de los sueños es un hervidero de ideas que se suceden sin orden fijo. Pero enseguida la continuidad individual, aquello que permite afirmar la trivial identidad del “yo soy yo” se desvanece, y será después, cuando el día siguiente con sus estrellas y movimientos perpetuos rehaga el espacio entre el sueño y el despertar, que la memoria reconstruirá esa tautología de saberse uno mismo.

Bostezar: es encontrar rastros del sueño sobre las sábanas. Habría jurado que pasillos, ventanas, puertas, calles, piedras, luces, aves, ojos ávidos, tactos, eran solo un sueño, pero me encuentro en uno de esos cuartos de hotel, lujoso y desconocido, con rastros de un incendio –metafísico- al lado. Me levanto. Doy unos dudosos pasos hacía la sala de la habitación, y veo a un pequeño alebrije recibiendo con agrado la visita de quien dormido, lo había invocado. Todo es concatenar, lo reconozco, abrazar un eslabón a otro conforme van llegando sin detenerme a pensar si encajan correctamente, o si el enlace resulta forzado. El alebrije me reconoce, ¿pez o alebrije?, y cuando la tensión mantenida por dos quietas miradas llega a vorágine de colapso, entra mi mujer con el desayuno: unos sándwiches recién comprados en un puesto callejero de allá abajo, y una bandeja con frutas de estación. Todo se queda fijo como una fotografía.

Sentados en la mesa, hay un silencio incomodo, pero comemos. En seguida mi mujer me expresa su duda telequinéticamente: “Si este es Richard Foe, la misma persona que conocemos, me pregunto si ha tenido una historia corporal continua desde la última vez que lo vi”, a lo que le respondo con el mismo mutismo: “No nos queda más que tener fe, y la precaución dispuesta”. Richard Foe, ejecutor demente, nos alarga una carta…


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